Un poema para cerrar octubre

Dado que octubre ha sido el mes de una nueva lectura pública de La Escombrera, y que los ciclos alterados de la naturaleza tienden a repetirse, formulándonos preguntas que incomodan… recupero para este blog el primer poema de los que he incluido en mi segundo libro colectivo.

Este octubre que se acaba hoy, también ha sido sorprendentemente cálido para los meteorólogos… y a ratos, desconcertante y frío como la noticia de la muerte inesperada.

Espero que os guste el poema titulado, “Efecto invernadero”, el primero de los doce que he incluido en La Escombrera (Legados Ediciones).


Efecto invernadero


Hemisferio norte. Final de octubre.
El mercurio se detiene a veinte grados
y el olor a buñuelos de viento.

Entre paños de lana y alpaca,
los maniquíes sudan, se desmayan
con miradas repletas de preguntas.

Los científicos explican
movimientos ascendentes
de moléculas en los gases.

Los sentidos constatan
las ruinas de este tiempo.

Mar de palabras - ANA BELÉN MARTÍN VÁZQUEZ

Mar de palabras

Las ciudades interiores

guardan un mar

oculto en las palabras.

Bastaría la mirada

brillante y atrevida

para ver que los dátiles

nacen en las farolas

y en los bancos

crepitan fuegos azules.

Bastaría con tocar

el tronco de los árboles

para sentir la savia

y el rencor del subsuelo.

Las ciudades interiores

guardan un mar

donde sólo navegan

contrabandistas.

ANA BELÉN MARTÍN VÁZQUEZ

Ana Belén Martín Vázquez ha publicado Instantes en el libro colectivo La República de la Imaginación, en la colección Colectivos de Legados Ediciones y participará en 2011 del proyecto de eco-poesía LA ESCOMBRERA.

ALBERTO CUBERO

En la noche brotan las raíces díscolas del amor. Crecen hacia la ebriedad milenaria del alma de la mujer. La envuelven en un conjuro de paz y deseo. Respetan su sueño. Reinventan las imágenes que lo atraviesan. Reinventan el pálpito de lo que late sin ser visto. Díscolas, libres, sabias, vienen y van de la entraña a la piel, de la mirada al milagro de las manos.

Hacia el norte, en la espesura del bosque, el fauno corre, grita embrutecido, huele la tierra en busca de raíces, intuye a la hembra en el frescor de las hojas.

En el estanque, la niebla comienza a caer sobre el agua, suavemente. La mujer moja sus mejillas. Se estremece. Siente la belleza en cada poro.

Espera. Espera.

Un abrazo: agua y templanza.

Allá, en el norte, el fauno continúa buscando.

Intuyendo.

Intrépido.

(Inédito)

ALBERTO CUBERO

Alberto Cubero ha publicado Pájaros de granito junto a Pablo Martín Coble, en la colección Duetos de poesía de Legados y Detrás de qué puerta en el libro colectivo La República de la Imaginación, en la colección Colectivos de Legados Ediciones

El trópico de los tejados - JUAN PEDRO FERNÁNDEZ BLANCO

Entonces dudo,
dudo de la sangre,
dudo del poder,
dudo del azogue,
dudo,
y esa duda me disuelve
en una condición de cuerpo translúcido
permeable y escasamente denso,
un cuerpo al que la duda azota
con su peste más selecta,
con su cohorte de grises y medios tonos,
con la incertidumbre como bandera
y una artrítica resistencia a lo infalible,
a lo predecible, a lo resuelto.
Puedo afirmar que al no ser
de una composición nada exacta
mi estado me permite adentrarme
en la cotidianidad más fronteriza,
y compro resuelto el periódico,
tiro y aplasto en el suelo la colilla del día completo,
mientras paseo a mi cooker por el camposanto,
e insulto a las viejas por su certero olor a pis y naftalina,
me meo en un banco trazando la cuadratura del circulo,
y frente al ajedrez
someto a los clérigos al dictamen de mi alfil,
es
    un intento matizar mi gama de neutros,
donde me pierdo en una suerte
de azahar falible e impreciso
cuestión, además de inoportuna, cargada de inseguridad.
Si por entonces me topo con el amor sincero,
no lo acepto, lo destruyo,
y una vez muerto,
¡grito! y ¡grito!,
escucho, en el eco, caracolas, estrellas de mar, caballitos...
aquellos momentos que al despertar no arrasó el sueño.
Ya que no siento la consistencia del cuerpo,
ante una bacanal de dudas,
suelo elevarme al trópico de los tejados,
un paraíso tan dispar no puede ser mejor posada.
Veo a un gato pasear su runrún por la sobra de las ventanas,
lejanas estrellas juegan al escondite en una triste bóveda de humo,
paseo teja a teja, subiendo en escalera hasta lo más imperfecto del tejado.

(Poema inédito)

JUAN PEDRO FERNÁNDEZ BLANCO es uno de los autores del libro colectivo LA REPÚBLICA DE LA IMAGINACIÓN, en el que parcitipa con su poemario Suspira, amor, suspira.

noviembre_azul*sutil

TANTA INOCENCIA - Juan Pedro Fernández Blanco

quién pudo lanzar mil ángeles desde el cielo...

Ismael Serrano

Un día te despiertan,
te levantan de la cama, de la mesa, del sol a sol,
empuñando contra ti
la sinrazón llena de ganas.
De sus labios pende
la saliva emponzoñada de miseria,
junto a ella
los colmillos de aquellos caníbales de la honestidad,
devoradores ociosos de la inocencia.
Te atrapan en sus redes,
arrastrándote por los caminos de la injusticia y el olvido,
su silencio,
te amenaza con la esperanza,
y la verdad se oculta en cada paso de tu destino.
Allí, alejados,
perdidos de los demás,
las olas os devoran,
uno a uno,
dormidos náufragos de la victoria.
Sois peones exiliados
de un tablero fascista
comandado por un rey déspota.
Te enfrentan a la nada,
a la eternidad del vacío,
a arañar en cada segundo el tiempo robado.
Y un pie y otro pie,
y pie y pie son alas
sobrevolando una mirada abisal.
Almas caen,
a la cuenta del olvido,
como lágrimas narcóticas de libertad.
No mata la distancia al océano
no ahogas el terror en el agua,
te parte el cuello la garra impune,
la injusta absolución del Poder
en el festín de la muerte marina.

Juan Pedro Fernández Blanco

Huelga de poesia

A la hora en la que escribo este "post", Ida Vitale habrá comenzado en la Residencia de Estudiantes de Madrid, su conferencia "José Ángel Valente: modos de limpiar el aire". A la sesión de hoy, a la que no puedo asistir por un compromiso previo, seguirá mañana, miércoles 29 de septiembre de 2010, una lectura de poemas de la autora uruguaya... Pero mañana es día de huelga, y aún pudiendo, no es día de poesía, sino de recuperar la calle y dejar sillas vacías con las que recordar a todos los amigos y compañeros que ven en el trabajo o la falta de trabajo, la peor de sus pesadillas.

Hace dos años conocí a Ida Vitale en otro recital que tuvo lugar en La Residencia de Estudiantes. Tengo un libro suyo dedicado y el recuerdo de su fragilidad y su mirada. La fotógrafa del evento me "robó" una foto, mientras hablaba con ella... Y la rogué que me la mandara al día siguiente... También escribí a la Residencia... Yo pensaba que mi cara era mía, que mi acción me pertenecía en parte. Pero esa foto nunca llegó a mi buzón de correo electrónico.

Mañana, día de la huelga general en España, y de una acción de protesta por el empleo digno y los derechos de los trabajadores en toda Europa, yo no estaré en La Residencia. Las circunstancias me habrán robado el placer del reencuentro, pero nadie podrá quitarme un libro de poemas, dedicado en 2008, por una mujer a la par lúcida y humilde. En su honor, y ante un reencuentro que no será, copio aquí un poema de Ida Vitale.


LAS TRAMPAS


¡Las arpas de la óptica alegría...! J.R.J.

El azar, ese dios extraviado
que libra su batalla, fuego a fuego,
no está sólo escondido en la catástrofe;
a veces un gorjeo lo delata
y sobornado, entonces
admite durar un poco en la alegría.

IDA VITALE. Poema del libro Para bajar a tierra.

planisferio poético

DÍA INTERNACIONAL DE LA POESÍA - Mestre en Telediario

Día mundial de la poesía

Homenaje

El pasado 11 de marzo de 2010, la Tertulia Poética “Indiojuan” del Ateneo Cultural 1º de Mayo, organizó una lectura continuada de poesía, en homenaje a las víctimas del atentado del 11-M en Madrid. El resultado fue un acto emocionante en el que lágrimas y palabras acompañaron el sentimiento de los presentes.

Os dejo uno de los poemas que escribí para la ocasión, mi Homenaje (2010) a las víctimas de aquellos atentados que nos cambiaron la vida a todos, con una fotografía del Bosque de los Ausentes, de Alejandra B. Herranz Araujo.


HOMENAJE

Todo el silencio es el sonido de aquellos días,
pesado y negro como el duelo.

Toda la lluvia es el rastro de las lágrimas,
un mar azul de llanto y palabra suspendida.

Todos los viajes son el camino de su recuerdo,
pasos distantes que guían a quienes quedamos vivos
para llorarles y abrazar su ausencia.

Todos los despertares son la pregunta
del dolor infinito ante el espejo,
la mano que se extiende y vuela, acariciando el aire.

6 poetas de hoy

6 poetas de hoy (el poeta poeta, el poeta pobre, el poeta esteta,
el poeta filólogo, la poeta indignada y el poeta fórmula 1)

1) El poeta poeta sale a la calle vestido de capa negra
Bordada en la espalda de la capa negra lleva la letra invisible P
El poeta poeta pasea por la noche madrileña y la poetiza
Ve acercarse un coche y dice
"Dos luciérnagas vienen acercándose
a 110 kmph"
Llora de la emoción
Ve alejarse el coche y dice
"Dos fumadores se van por la noche
a 110 kmph"
Llora de la emoción
Llama a los amigos y les cuenta el hallazgo

2) El poeta pobre queda en trance
cuando ve pasar un coche por las páginas del periódico
Un coche nuevo mola más, por supuesto, que la Victoria de Samotracia
sobre todo cuando tiene a Victoria de Samotracia o la Lisa Monísima
desparramada sobre su resplandeciente capote
El poeta pobre toma nota
Va a un bar, se emborracha, balbucea algún verso melancólico
sobre su infancia o su novia perdida
Se compra otro gintonic con beefeater
"No soy pobre ni poeta", dice: "Soy un pobre desgraciado"

3) El poeta esteta pasea por el centro y se compra un chalequito azul
Hay muchos taxis y muchos mercedes
y muchos bmws, pero él no los ve
Desprecia la apariencia, la epidermis de las cosas
El poeta esteta vuelve a casa y escribe
"Piedra" dice, y se estremece
"Agua" dice, y se estremece
"Aire" "Tierra" "Fuego" dice
y se estremece tres veces
Siente la ebullición de las esencias
Luego se sienta en el sofá, sonríe
Piensa cómo se van a estremecer los demás

4) El poeta filólogo
mide sus versos con pasmosa precisión
Éste, me dice, es un endecasílabo
Éste también es un endecasílabo
Éste, en cambio, no es ni endecasílabo ni nada:
es una aberración (este verso que empieza
"es una aberración" es un alejandrino
me señala -muy sabio- el poeta filólogo)

5) La poeta indignada se niega a aparecer en mi poema
"Otra vez soy minoría", me protesta
"¡Una entre seis! Es indignante", me dice

6) El poeta fórmula 1 se ríe de los miméticos
"No cantéis a la velocidad, oh poetas", dice
"Que florezca en el poema, ¡coño!"
El poeta fórmula 1 prefiere quedarse en el garaje
escribiendo una poesía de alta velocidad
borbotante de bencina
Sus poemas son muchos, largos y energéticos
Carecen de puntuación y de sentido
pero impresionan mucho
Son muy antologados


Niall Binns

Promesa

Llega por fin el tiempo
de la palabra:
vencer excusas,
tareas ingratas.

Descubro que soy mi voz…
Que lo vital
es escucharme y escribir.
Nunca debí
haberme detenido,
haberme silenciado.
Nunca.

Del tiempo perdido
no vuelve nadie.
De los trabajos presentes
y poemas futuros
me haré cargo.

ÁRNICA

ÁRNICA.

Acudí ingenuo

a la sombra del árbol cortado,

esperaba la calidez de tu sabiduría.

Lo que no recibí se me clavó el la planta del pie.

Lastimosas se fueron mis pisadas

del lugar donde confundidos

compartimos árnica y desaliento.

Te disculpo,

y aunque no deba,

mañana volveré al árbol cortado,

a lastimarme los pies

con la ausencia de tu amor tan primordial.

POEMAS DE PILAR FRAILE

Amigos, amigas:

Nuestra compañera Pilar ha publicado unos poemas en la página 7 de 7, coordinada por el poeta Marcos Canteli, que os animo a que leais. La dirección es: http://www.7de7.net/dinamicas/portada.php, y luego en el apartado "contraseñas".
De paso, os animo también a que leais el resto de la página. No tiene desperdicio.

Besos y abrazos

I.

Hasta que el dolor encuentre un nombre
hasta que la savia del árbol amarillo
corra por mi sangre y la diluya
como un aroma de azahar y de deseo.

Demostración

Uno menos uno igual a cero.

Diez menos diez igual a cero.

Cien menos cien igual a cero.

Nunca el fin
justifica los medios.


Pablo Martín Coble